Pensieri in chiaro scuro

La montagna dell’Anima*

2012-02-22T11:17:00.000+01:00

Respiro mozzato

tra labbra esangui.

Impronte marcate

ti seguono.

Bianca, intonsa,

erta ed impervia,

la strada a venire.

Riflessi di nuvole

effimere negli occhi,

accecati da bagliori

lontani.

Profumi d’antico

t’inebriano i sensi

nascondendoti

la meta vicina.

(*) Titolo preso dal libro di Gao Xingjian

Questa opera è tutelata secondo le condizioni previste da questa licenza creativecommons

Il Rosso

2012-02-17T15:25:00.000+01:00

Pubblicato su splinder il 22-11-2010

Apparve improvvisamente un mattino freddo di dicembre. Lo trovammo lì, sulla scalinata di via Valeriano, straripante nella sua giacca di pelle scamosciata, troppo lucida e lisa, che a malapena conteneva la sua stazza. Sembrava un Babbo Natale non ancora incanutito ma col pancione bene in evidenza.

I capelli incolti, che poco conoscevano acqua e sapone, gli scendevano sul collo in riccioli di color rosso ramato e si confondevano con la folta barba, che gli nascondeva il volto ma non gli occhi, trasparenti ed azzurri come l’acqua fredda del nord. Lo sguardo rivelava un’antica fierezza, ormai quasi celata dai fumi dell’alcol.

La scalinata divenne la sua casa, illuminata dalle luci intermittenti degli addobbi natalizi, riscaldata da cartoni e cartoni di vino scadente.

Lui sedeva su una sdraio, forse regalo di qualche passante pietoso, tronfio, dall’aria quasi regale, come un antico re vichingo, del quale ricordava l’aspetto.

Il Rosso, lo chiamerò così. Non chiedeva, non si lamentava, non tendeva la mano, rimaneva seduto ai piedi del Casale Garibaldi.

Vecchia costruzione che ricorda la campagna che era qui. Vigneti e vendemmie, le antiche ottobrate romane, condite dallo stornellare dei gitanti che festeggiavano l’estate che svaniva. Ora lo chiamano la città dell’Utopia ed è diventato un centro di integrazione.

Il Rosso e l’utopia, la sua vita è tutta lì. La ricerca di qualcosa che egli sa che mai potrà trovare. La rincorre, annebbiandosi la mente nell’alcol. Cosa sogna, cosa cerca? Solo lui lo sa ma forse non lo ricorda neanche più.

Fa freddo, spira dal nord la gelida tramontana che arrossa i nasi e gela le mani.

Stringendosi il cappotto attorno al corpo gli passi davanti ed uno strano sentimento di vergogna ti avvolge, stringe come una sciarpa malevola la gola. Non riesci a guardare, abbassi gli occhi accelerando il passo, mentre il senso di colpa ti precede. Pensi alla casa calda ed accogliente nella quale vivi, alle strenne natalizie che reggi nelle mani. Un contrasto tagliente e doloroso: divide in due. Tu da una parte e lui là, attaccato al suo scettro alcolico.

Da dove viene, perché proprio qui? Non sono giorni di dolore, sono giorni di gioia ed allegria forzata, di finta bontà, sparsa al vento gelido del nord.

Barcolla, cercando di tenersi in piedi. Un fiero vichingo sulla tolda della sua nave, agile e snella, sospinta dalla vela spiegata. Naviga verso il suo destino e cerca di mantenersi ritto, resistendo al rollio tra babordo e tribordo; tra fame e miseria.

Un passo malfermo, sembra che cada, ma resiste. Getta la gomena, nessuna mano è tesa ad afferrarla. Passanti frettolosi che ostentano infastiditi una finta indifferenza. Qualcuno però, non reggendo alla colpevole noncuranza, gli porta un pasto caldo, racchiuso in un contenitore d’alluminio.

Passano i giorni, attorno a lui ormai i contenitori di vino vuoto e d’alluminio sporco, non si contano più.

La sua vista, dà sempre più fastidio. Un’isola di doloroso caos, tra tanta allegria festaiola.

E’ scomparso un giorno nella nebbia di gennaio, forse spazzato via dalle onde indifferenti e contrarie.

Qualcuno ha gettato nei cassonetti i resti del suo soggiorno, assieme ai nastri e alle carte lucenti del Natale. Hanno pulito e spazzato tutto. E’ come se il Rosso, non fosse mai esistito.

Di lui è rimasta solo un’immagine, nella mente di coloro a cui un pezzo di cuore è ancora rimasto attaccato.

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Prove d'Haiku

2012-02-11T17:14:00.004+01:00

Un pettirosso canta

cinguettando,

sul ramo ghiacciato.

Nel buio canta una stella,

l’occhio ne cattura

l’essenza.

Piange la nube.

Sette lacrime colorate

sul verde.

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Frenesia cittadina

2012-02-07T16:13:00.000+01:00

Una solitudine di

mondi lontani

separati da lacrime di fiume.

Gioie solitarie non condivise,

in un chiassoso, assordante, silenzio.

Occhi che non vedono

anime effimere

sfiorarsi.

Orecchie che non odono

miserie sussurrate.

E’ il vorticoso vento

che anestetizza

i sensi.

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Scirocco

2012-01-29T15:02:00.000+01:00

Da splinder 10.3.2009

E’ sulla sabbia arroventata che inizia il suo gioco, come un bimbo birichino, ama nascondersi tra le dune, le scompiglia facendole un poco arrabbiare e loro si camuffano per dispetto, per non farsi riconoscere.
Secco, asciuga ogni lacrima, ma deposita nei cuori, minuscoli grani di sabbia dorata. Scivola sulle superfici inclinate delle antiche piramidi ed urlando entra negl’antri secolari, per carpire secreti dimenticati, di antiche civiltà ormai scomparse. Solletica l’immobile sfinge, che non se ne cura, restando imperturbabile, lui, forse vendicandosi della sua indifferenza, ne ha scalfito l’impietrita secolare fierezza e lei ne porta orgogliosamente i segni sul volto.
Si incupisce e stufo del silenzio asciutto si eleva vibrando, sbuffando, urlante verso quel mare che troppe volte l’ha visto passare e che trema, s’inarca, mugghiando spumeggiante per difendersi dai suoi attacchi rabbiosi. Ora non è più birichino, è forte e vuole conquistare il mondo, va, verso nord per incontrare altri suoi simili.
E’ guerra di venti, l’esercito minaccioso di nubi s’aggroviglia, combattendo un corpo a corpo, dove non si distinguono più le une dalle altre,confuse ormai in un nero tappeto di armature, che portano sventura, a volte morte. Gonfiano e strappano le vele, bagnano i volti, scendendo come lacrime di sale, amare e brucianti sulle ferite.
Non è contento, non basta ancora, lambisce le coste sbattendo le onde impazzite e ormai stremate sulle pietre traslucide di luna.
Olmi ossequiosi ed impauriti, abbassano le teste fino a terra, si prostrano alla furia prepotente. Qualcuno osa sfidarlo e lui offeso l’atterra, lasciandone sul campo di battaglia, pezzi di corpi rattrappiti dal suo alito umido e caldo.
Turbinii di foglie, celano pensieri segreti e scompigliando capelli ne restano impigliate, dispettose, aggrappandosi all’ultima speranza di una vita che le abbandona.
Uno sbattere d’imposte colpisce l’orecchio, mentre vetri s’infrangono tagliando e recidendo ogni speranza di pace e fratellanza.
E’ tempo di fare bilanci, di scegliere tra il caldo rifugio silenzioso, lontano dal fischiare, che irosamente s’insinua in ogni crepa, allargandola e lacerando ogni ulteriore sentimento di pace; oppure decidere di coprirsi, e facendosi scudo contro la furia e l’orrore, affrontarlo, cercando di placarlo per aggrapparsi all’ultimo raggio di sole che si colora d’arcobaleno all’orizzonte.

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Il dito nell'occhio: Vizi italici e microscopiche virtù- episodio 3

2012-01-24T13:47:00.000+01:00

L'Ufficio postale

Se Dante Alighieri avesse avuto, nella sua epoca un ufficio postale, probabilmente l’avrebbe collocato come punizione, in qualche girone dell’Inferno.
Avvicinarsi all’entrata già preannuncia ore di coda, per scontare chissà quali peccati, come anime in pena recitanti giaculatorie.
Invece dei pater noster, troviamo il numero sul display che tra un bip e l’altro, ci rammenta che siamo di passaggio in questa terra.
Se si riesce ad entrare in possesso del pezzetto di carta col numero scritto in nero cubitale, si è già un piccolo passo avanti, forse si è stati buoni con qualcuno, perché un secondo dopo, il poveraccio dietro di noi, ottiene un biglietto senza numero, significa che l’erogatore “ha finito” di distribuirli e il malcapitato si deve mettere in fila, in piedi, per ore, sperando di farcela prima della chiusura degli sportelli, a cui non ha diritto e quindi peggio per lui se non ce la fa. In ginocchio sui ceci, dovrebbe stare! Misero, miserrimo peccatore.
Bip… Duecentosettanta, il display ha estratto il numero e il “fortunato” possessore, è così felice che sembra gli abbiano estratto il primo premio della Lotteria Italia.
Gli altri, invece, lo guardano con invidia, sapendo che la loro pena continua e l’estrazione che li riguarda, è di là dal venire.
Si sbuffa nell’aria appesantita, le sedie poche, gli anziani molti. Chi cede il posto e spera in uno sconto della pena, chi finge di leggere la bolletta, quasi non sapesse la cifra che gli toccherà sborsare.
Bip… Duecentosettantuno, guardi il tuo biglietto, che stai sventolando da mezz’ora, mancherebbero, soltanto… centocinquanta numeri. Fai un rapido conteggio del tempo che dovrai aspettare, la media matematica ma non calcoli la lentezza di qualche anziano, che ci mette i suoi buoni cinque minuti per aprire il portafoglio. Dieci minuti per utente? E le operazioni finanziarie, ce le stiamo forse dimenticando?
Da un po’ di tempo, il ministero ha deciso che gli uffici postali, non debbano soltanto svolgere un compito antico, da vecchia diligenza. Lettere spedite un mese prima che arrivavano con la lentezza di un cammello assetato nel deserto.
Ora si è nell’era dell’efficienza, basta apporre il bollino “posta prioritaria” pagare ovviamente il dovuto e non vedere per niente recapitata la missiva.
Tra raccomandate con o senza ricevuta di ritorno, ora, abbiamo i conti correnti. Pubblicità che non puoi far a meno di notare, tappezzano tutte le pareti, un mega schermo, gigantesco come quello che trasmette le dirette da piazza S. Pietro, ti elenca tutti i possibili investimenti, a misura delle tue tasche… Vuote!
La povera signora ottantenne però, non sa neanche come si possa aprire un conto corrente e caparbia, tutti i mesi sta lì ad intralciare i malcapitati che stanno nel girone infernale per pagare, molto controvoglia ettogrammi di bollette in scadenza.
Bip… Duecentosettantadue, duecentosettantatre, duecentosettantaquattro. Meno male, tre persone hanno gettato la spugna e la fila avanza, lentamente. Ci si addormenta, testa, mani e piedi. Minuscole punture di spillo, ci ricordano che siamo lì da un’ora e mezza.
A che numero siamo arrivati?
Bip…. Trecento! I malcapitati delle Termopili avevano Leonida, questi già passati per “le armi” invece, hanno soltanto avuto il coraggio della disperazione da erogazione tagliata.
Quanti numeri mancano?
Bip… Trecentodue, “Lo vuoi capire che ci hanno condannato all’Ergastolo?”.
Poi arriva il tuo turno, finalmente! Tra un bip, una decina d’imprecazioni sul governo e la pioggia, sul tempo infinito, sulla maleducazione estrema italica, che pur nella disgrazia comune, cerca comunque di ritagliarsi il suo piccolo privilegio personale, tra furberie da imbecilli, vedi biglietto del giorno prima, spintoni e corse all’ultimo respiro, dribblando la vecchietta che faticosamente era quasi arrivata allo sportello, casomai l’impiegato, distratto non s’accorga dell’errore e ti faccia pagare prima la bolletta della luce, alla faccia degli altri “dannati”.
Ti affacci allo sportello, esibisci a trofeo il numero chiamato. L’impiegato chiede il servizio che ti serve e qui hai tre opzioni:
1 – Hai sbagliato lettera! Non dovevi prendere la P ma la A. Come, che significa? Significa che prendi un nuovo biglietto e ti rifai la fila. Sei tentato dal suicidio.
2 – Devi chiedere un servizio finanziario, ritirare dei soldi dal conto corrente oppure versarli. In questo caso, ti viene fatto notare che hai soldi “inerti”. Inerti? Non ti fruttano nulla, perché non provi ad investirli in… qui parte una sfilza di sigle, che se fossi stato attento al megaschermo, avresti imparato la lezione e sapresti ma tu eri intento a parlare della pioggia e del governo.
Non t’interessa? Ma sei matto? Sa quanto ci perde? Sono soldi miei, ci posso fare quello che voglio? Per carità è per il suo interesse che sto parlando. Il mio? Il martello persuasore continua e non ascolta affatto quello che tenti di dire da un quarto d’ora.
Intanto i bip continuano e chi è dietro di te, impreca sul fatto che sei proprio un “rincoglionito” guarda il tempo che gli stai facendo perdere.
3 – E’ l’una e un quarto!
Risposte?
A – Ma stiamo scherzando? Due ore e mezza di fila, vuole per caso che sfoderi il coltello?
B – Mi chiami il direttore!
Quello che si dice sempre quando ormai si vorrebbe ammazzare mezzo ufficio postale. Il direttore è sempre irreperibile.
C – Questa non la scrivo… Bip!

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Il pensiero

2012-01-21T16:27:00.002+01:00

Pubblicato il 28.2.2009 su Splinder

E’ l’alba di un nuovo giorno. Il sole si è appena stiracchiato e allargando i suoi raggi, avvolge tutto nel suo abbraccio caloroso.
Corrado, pensionato di pubblica amministrazione, classe 1931, si accinge ad aprire la finestra della sua camera da letto.
Sono le sei di mattina, e lui come tutti i giorni, da anni ed anni, continua ad alzarsi all’alba.
A causa dell’età, le sue ore di sonno si sono ridotte, era già da un po’ che si rigirava nel letto, insonne, con lo sguardo alla sveglia, in attesa del suono liberatorio.
Perché si ostinasse ad aspettare il suono della sveglia, neanche lui lo sapeva più. Un flebile attaccamento a quella che era stata la sua vita passata, piatta, scandita dall’orario del suo noioso e ripetitivo lavoro.
Corrado, come tutte le mattine, strusciando un po’ rugginosamente le ciabatte sul pavimento, si avviò in cucina verso il frigorifero.
Il suo primo gesto, non fu aprirne lo sportello ma guardare il tappeto di foglietti gialli autoadesivi, attaccati sopra, alcuni retti da piccoli magneti di città europee, che i suoi nipotini gli avevano regalato al ritorno dalle vacanze e che non vedeva ormai più da almeno un mese.
Strinse gli occhi per metterne a fuoco la scrittura. Si decise poi di cercare gli occhiali, che come sempre, dimenticava in giro per casa e come sempre non ricordava dove.
- Dove li avrò messi? – Esclamò, un attimo prima di avvistarli, lì, sul comodino, dove li aveva lasciati la sera prima, quando, preso dal sonno, anche il libro che aveva appena cominciato, era scivolato ai piedi del letto, così, aperto su una pagina a caso.
Li inforcò e si diresse di nuovo col passo incerto della sua età, in cucina.
Vediamo quali appuntamenti ho oggi, pensò, mentre scorreva la lunga lista di bigliettini.
- Alle dieci meno un quarto, appuntamento dal dentista! – Lesse sussurrando tra sé e sé. La sua dentiera, non era più tanto stabile, gli causava dolori e problemi alla masticazione. Aveva, così, fissato un appuntamento col dentista e meticolosamente se l’era appuntato.
Continuò a scorrere i bigliettini, scovando quello che gli avrebbe dovuto ricordare che nel pomeriggio, c’era l’incontro per il torneo di bocce al circolo degli anziani.
Solo dopo, Corrado, aprì lo sportello del frigorifero e prese il cartone del latte.
Lo studio del dottor Spinelli, si trovava qualche isolato più a sud del suo. Lo aveva scelto vicino, perché non si sentiva più tanto sicuro di uscire dal suo quartiere. Ogni volta che accendeva la tv, per seguire il telegiornale, c’erano una sfilza di scippi, pestaggi e rapine ai danni di anziani, snocciolati dallo speaker come fossero i grani di un rosario, detti con voce concitata, ma sempre le stesse notizie. Corrado si era ormai convinto, che la città attorno alla bolla sicura del suo quartiere, fosse un mondo cattivo ed ostile. Non più la città tranquilla, che aleggiava nei suoi ricordi edulcorati di vecchio.
- Signor, Corrado, cosa mi racconta oggi? – Disse il dottor Spinelli per metterlo a suo agio.
- Cosa vuole che le dica dottore… - iniziò lui, come al solito, snocciolando tutta la serie dei suoi acciacchi. L’artrosi alle gambe, che lo faceva camminare con fatica ed incertezza, la vista che calava, l’udito un po’ affievolito e per ultimo, alla fine, si ricordò del perché era lì: la sua dentiera.
Il dottor Spinelli, fingeva di ascoltarlo, annuendo con la testa, in realtà abituato ai suoi clienti anziani e ai loro discorsi sempre uguali, scriveva sulla cartella del paziente, Corrado Gentiloni, l’estratto di tutto quel lungo parlottare.
Alla fine della seduta, con il sorriso un po’ tirato, dovuto ad una gentilezza professionale, il dottor Spinelli, stringendo la mano a Corrado, si accomiatò con un: mi faccia sapere, seguito immediatamente dalla chiusura della porta, che lasciò il povero signor Corrado con la frase in bocca, assieme al sapore di disinfettante.
- Oh, e adesso mi sono tolto questo pensiero! – Esclamò a voce alta, mentre attraversava la strada.
Corrado, passava la sua giornata solitaria, tra i ricordi di una vita e l’impegno successivo, che scandiva il trascorrere delle ore.
L’acqua bolliva sul fuoco, e lui col pensiero, andò ad anni lontani, quando finito l’orario di ufficio, rincasava verso le due e trovava la tavola imbandita, la pasta appena scolata e calda e suoi due figli, già seduti attorno alla tavola che gridavano: papà, papà!
Una lacrima involontaria gli scivolò sulla guancia, andando ad incanalarsi nella ruga profonda ai lati della bocca e gli finì tra le labbra il sapore salato.
Ormai era rimasto solo, vedovo già da alcuni anni. I figli che lo acclamavano festanti da bambini, inariditi dal gravare della vita, avevano accantonato la sua presenza a qualche pranzo domenicale e sporadiche telefonate, nelle quali, fingendo di interessarsi a lui, non vedevano l’ora di tagliare la conversazione, quando lui cercava di parlare dei suoi acciacchi, felici però, di aver tacitato la loro coscienza con quella chiamata.
Gli acciacchi erano la sola cosa di cui Corrado parlava. Il suo modo di tendere la mano per cercare un contatto umano e lenire la sua abissale solitudine. Si sentiva ormai una cosa inutile, spremuta la sua efficienza fino all’ultima goccia, negli anni migliori, ora era un po’ una buccia di limone da gettare, così pensava, nei momenti di solitario sconforto. Si accorgeva, che benché tentasse disperatamente di avere anche un breve contatto umano, nessuno aveva più voglia di stare ad ascoltarlo, nessuno gli prestava attenzione. I suoi acciacchi, alcuni dovuti inevitabilmente all’età, si ingrandivano e da argomento di conversazione, si incuneavano nel suo corpo, diventando parte di lui, come tentacoli che lo soffocavano. Somatizzava, verbo usato a proposito o sproposito dai medici che invariabilmente andava a consultare.
Le sue notti trascorrevano nell’insonnia dell’età, passava le ore a cercare malattie da curare. Un modo per esorcizzare la morte, che inevitabilmente gli si avvicinava con passo felpato. Era per questo che il portello del suo frigo, straripava di biglietti su cui appuntava gli orari dei suoi pellegrinaggi negli studi medici.
Una fila interminabile, all’ufficio postale. Pensionati come lui, seduti sulle panche in attesa della chiamata, inveivano contro lo Stato, il tempo sempre inclemente e gli acciacchi dell’età. Qualcuno, cominciava a gridare contro l’ignaro impiegato, perché non era abbastanza veloce. Quello allora, perdendo l’ultimo briciolo di pazienza, dopo una lunga giornata, passata al pubblico, rispondeva con tono sprezzante e cinico: - E che avrete mai da fare? Vi resta ormai poco da aspettare! – Quest’ultima frase, però la sussurrava tra i denti, preso da un lieve rimorso.
Corrado nel primo pomeriggio, era riuscito finalmente ad avere la sua pensione, che spesso non lo faceva arrivare alla fine del mese. Dopo anni di lavoro, passato negli archivi polverosi, ora tutto quello che gli rimaneva nelle mani, erano un misero fascio di banconote, che lui gelosamente e con circospezione, riponeva nel portafoglio, guardandosi sospettoso intorno, prima di uscire dall’ufficio postale.
- Oh, adesso mi sono tolto anche questo pensiero! – Passando con la mente però già a quello successivo.
L’ansia di vivere a volte, gli stringeva così la gola, tanto da soffocarlo. Allora non bastava più pensare all’impegno successivo. Gli venivano davanti svolazzando come falene impazzite, tutti i bigliettini incollati sul frigorifero, con tutti gli impegni e gli appuntamenti e lui veniva preso dal panico.
- Non ce la faccio più con tutti questi medici! – Esclamava al telefono, parlando con Giovanni suo figlio maggiore.
- Papà, ma stai discretamente bene, perché ti ostini a cercare malattie che non hai? – Rispondeva spazientito, il figlio, non comprendendo il grande disagio, che si celava dietro, forse volendolo vigliaccamente ignorare.
Un mattino come tanti, quando il sole stava stiracchiando i suoi tiepidi raggi, all’alba come sempre, Corrado, invece di trascinare le sue ciabatte davanti al portello del frigo, prese l’ennesimo bigliettino giallo. Cercò una penna che avesse ancora dell’inchiostro, si sedette sulla sedia in cucina, con calma, ogni gesto lento, ritmato dal trascorrere dei minuti e scrisse.
Poi, sempre con una lentezza esasperante, si stese nuovamente sul letto.
Lo trovarono i vigili del fuoco, chiamati da un vicino, allarmato dalla sua assenza. Erano trascorsi vari giorni. Accanto al corpo un biglietto giallo, scritto nel suo dialetto: Mo’ me’ so’ levato pure sto’ penziero!

Questo racconto ha vinto il premio S. Leonardo Murialdo X edizione 2010

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Ritornar bambini

2012-01-17T13:01:00.012+01:00

Dopo la pioggia viene il sereno,
brilla in cielo l'arcobaleno:

è come un ponte imbandierato
e il sole vi passa, festeggiato.

È bello guardare a naso in su
le sue bandiere rosse e blu.

Però lo si vede - questo è il male -
soltanto dopo il temporale.

Non sarebbe più conveniente
il temporale non farlo per niente?

Un arcobaleno senza tempesta,
questa si che sarebbe una festa.

Sarebbe una festa per tutta la terra
fare la pace prima della guerra.

Gianni Rodari

Viene viene la Befana
vien dai monti a notte fonda.
Come è stanca! La circonda
neve, gelo e tramontana.
Viene viene la Befana.
Ha le mani al petto in croce,
e la neve è il suo mantello
ed il gelo il suo pannello
ed il vento la sua voce.
Ha le mani al petto in croce.
E s’accosta piano piano
alla villa, al casolare,
a guardare, ad ascoltare
or più presso or più lontano.
...
Giovanni Pascoli

La settimana del Cavaliere

Lunedì fece la stalla,
Martediì comprò un cavallo,
lo sellò Mercoledì
salì sopra Giovedì.
Venerdì partì al galoppo,
Sabato invece corse troppo:
la Domenica peroò
il cavallo lo calciò.

C'era una volta un'oca giuliva

che passeggiava lungo la riva.

Pensava d'essere la piu' bella,

girava coi tacchi e con la gonnella

ma...prese una storta la poverina,

così sulla riva,quella mattina,

...

Gira, gira intorno alla Terra,

gli animali non fanno la guerra.

Gira, gira, vedrai che ti piace,

con gli animali puoi vivere in pace.

...

Elio Giacone

Ritornar bambini

Le cose che il bambino ama
rimangono nel regno del cuore
fino alla vecchiaia.
La cosa più bella della vita
è che la nostra anima
rimanga ad aleggiare
nei luoghi dove una volta
giocavamo.

Kahlil Gibran

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Filosofia di un'arancia

2012-01-09T20:36:00.000+01:00

Pubblicata su splinder 27-02-2009

La forma tonda, leggermente schiacciata, che richiama la vita, la dolcezza. Il ventre rigonfio di una donna incinta. E’ ruvida la pelle al tatto, preludio di segreti da scoprire. Forte ed acceso il suo colore: di vita e di calore.
Forte e pungente l’odore, porta alla mente ricordi lontani, infantili, gioiosi. Merende consumate al calar del sole, ancora rovente ed arrossato: lo stesso suo colore.
Messo lì sul tagliere, in attesa del gesto finale, sembra quasi che chieda il colpo di grazia.
La lama luccica, lucida e spietata. Colpisce seccamente, lo divide in due.
E’ come uno scrigno prezioso, si è aperto ed ora mostra i suoi segreti, i suoi gioielli. Tanti piccoli raggi succosi e profumati. Sembra il sole d’agosto, sfavillante sulla spiaggia assolata. Il profumo intenso penetra le narici, irresistibile.
Ha la forma di una gocciolina, ma è solido e giallo, è duro e sgradevole. Si toglie con stizza, è fastidioso e amaro, come un ricordo che si vorrebbe cancellare, allontanare. Lui è lì, spicca nel contrasto di colori. Un gesto ed è volato via.
Grande è la sete, secca è la gola che anela un po’ di frescura. Sete di conoscenza, d’amore, di carezze, di coccole e dolcezza. Mentre lo si assapora, si resta stupiti. E’ come la vita: un po’ dolce, aspra, con una punta d’amaro.
La filosofia della vita in fondo è assaporare uno spicchio d’arancia.
Preparo la marmellata, e penso che così conserverò nel tempo il suo spirito profumato, come un vivido ricordo da accarezzare e richiamare, quando si è giù di corda. Un cucchiaino di dolcezza spalmato sulla fetta di pane dei sentimenti. La punta d’amaro per non dimenticare gli ostacoli della vita, i semi da allontanare per scordare quello che non ci piace.
Taglio e sminuzzo. E’ una punizione che impartisco ai miei nemici. C’è qualcosa di liberatorio nel gesto. La coscienza però si risveglia, una punta di rimorso ed aggiungo zucchero a profusione, per farmi perdonare.
Il forte calore sterilizza tutti i sentimenti ed io mentre osservo la schiuma che affiora sulla superficie, sento di essere finalmente in pace con me stessa.

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Ho deciso di ripubblicare singolarmente su blogspot, tutti i vecchi post pubblicati su splinder, rimettendo la vecchia data di pubblicazione . Non rimetterò i commenti, lasciando liberi i lettori di commentare di nuovo.

L'ombra del tempo

2012-01-03T15:15:00.001+01:00

Gli orologi dicevano il mattino
E campane lontane chiamavano la notte,
Ma il tempo qui non aveva più base,
Era svanita ogni misura.
Emily Dickinson

Non avessi mai visto il sole
avrei sopportato l'ombra
ma la luce ha aggiunto al mio deserto
una desolazione inaudita.

Emily Dickinson

Se ascolto l'ora che il tempo rintocca
e vedo il giorno affondar nella tenebra,
se la violetta illanguidita scorgo
e ricci neri che imbianca l'argento,
se spogli vedo gli alberi giganti
riparo al gregge un dì nella calura;
e il verde dell'estate stretto in fasci
recato sulla bara, irto e canuto:
penso alla tua bellezza, che tu pure
ti sperderai fra i saccheggi del tempo
se cosa dolce e bella si consuma
e muore come accanto altre le crescono.
Alla falce del tempo non hai sfida
se non nei figli, quando ti rapisce.

William Shakespeare

Non ti auguro un dono qualsiasi.
Ti auguro soltanto quello che i più non hanno.
Ti auguro tempo per divertirti e per ridere.
Ti auguro tempo per il tuo Fare e il tuo Pensare,
non solo per te stesso, ma anche per donarlo agli altri.
Ti auguro tempo non per affrettarti e correre,
ma tempo per essere contento.
Ti auguro tempo non soltanto per trascorrerlo.
Ti auguro tempo perché te ne resti,
tempo per stupirti e tempo per fidarti
e non soltanto per guardarlo sull'orologio.
Ti auguro tempo per toccare le stelle
e tempo per crescere, per maturare.Ti auguro tempo per sperare nuovamente e per amare.

Non ha più senso rimandare.
Ti auguro tempo per trovare te stesso,
per vivere ogni tuo giorno ogni tua ora come un dono.
Ti auguro tempo anche per perdonare.
Ti auguro di avere tempo,
tempo per la vita.

(Poesia indiana)

Non c’è nulla di più prezioso del tempo, poiché è il prezzo dell’eternità

Louis Bourdaloue

Viaggiare è quasi lo stesso che conversare con quelli dei secoli passati. 
 

Cartesio

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Filastrocca di Natale

2011-12-16T10:23:00.000+01:00

Nella culla c'è il bambino,

con vicino l'agnellino,

i pastori nelle mani,
portan in dono dolci pani.
E nel buio della sera,
nella notte tutta nera,
sta brillando la cometa,
che rischiara gente lieta.
Tanta gioia e tanta pace,
canta l'angelo e poi tace,
perchè il Bimbo fa la nanna
tra le braccia della Mamma.

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Splendidi tramonti

2011-12-10T19:01:00.009+01:00

Quando hai volato dentro centinaia di splendidi tramonti, vuoi che continuino in eterno... e tengano lontano il buio.

A. Miller

Un tramonto è un fenomeno intellettuale.

Fernando Pessoa

Questo è un altro aspetto rasserenante della natura: la sua immensa bellezza è lì per tutti. Nessuno può pensare di portarsi a casa un’alba o un tramonto.

Tiziano Terzani

Puoi camminare guardandoti i piedi e allora, è raro, ma potrai inciampare lo stesso; di sicuro perderai un tramonto che si spegne davanti a te, i disegni di uno stormo di uccelli sulla tua testa. Oppure puoi camminare guardandoti attorno, quasi sicuramente inciamperai, però avrai raccolto i regali della terra.
Giulia Carcasi

Sapete, è geniale questa cosa che i giorni finiscono. E’ un sistema geniale. I giorni e poi le notti. E di nuovo i giorni. Sembra scontato, ma c’è del genio. E là dove la natura decide di collocare i propri limiti, esplode lo spettacolo. I tramonti.
Alessandro Baricco

Uno splendido tramonto arrivò ad occidente, così rapido e inatteso da dare la sensazione che il cielo si stesse muovendo velocissimo.

Banana Yoshimoto

Questa opera è tutelata secondo le condizioni previste da questa licenza creativecommons

Il dito nell'occhio: Vizi italici e microscopiche virtù- episodio 2

2011-12-06T18:12:00.000+01:00

In metropolitana

Le persone allineate sulla banchina aspettano con impazienza che arrivi la metropolitana. La linea gialla è davanti che delimita il punto di non ritorno. Chi l’oltrepassa, rischia di finire stritolato e cadere sui binari. Lo sanno tutti ormai, è una frase che nessuno ascolta più, trapassa le orecchie, entra come un refolo di vento molesto.
Alcuni insofferenti ad ogni regola, pensano di essere furbi e mettono prima un piede, con fare circospetto, aspettandosi la bacchettata dell’altoparlante, se questo tace, per distrazione o sfinimento, con arroganza, ci mettono tutti e due e si sporgono al di là, per vedere quando arriva il treno, anche se c’è un display luminoso che fa il conteggio dei minuti che mancano all’arrivo del convoglio, e per i non vedenti, il disco registrato che li pronuncia. Allora perché sporgersi? Semplicemente perché è divertente violare la regola. Sembrano scout indiani che scrutano l’orizzonte per mandare i segnali di fumo. La cicca in bocca, l’aspirano come dovessero fare il pieno di nicotina nelle branchie, prima d’immergersi nel liquido della folla ed espirano boccate di fumo frenetiche per finire la cicca e gettarla via, prima di salire, lì in mezzo al binario che è diventato un cimitero di cicche giallognole.
E’ vietato fumare: vietato che?
E’ vietato scattare fotografie: Che hanno detto?
L’altoparlante non parla quasi più, che andassero al diavolo tutti, io qui a diventare afono e loro giù a violare le regole.
In certi giorni nefasti, c’è chi decide non solo di oltrepassare la linea ma di porre fine a quella della sua vita e salta giù, sotto le ruote del treno.
Pochi si rattristano, pensando alla vita spezzata. Tutti gli altri imprecano, proprio oggi si doveva ammazzare?
Mors tua vita mea.
Il convoglio arriva, le porte si aprono e la folla s’accalca. Lasciate scendere prima di salire, io l’ho imparata a memoria, ma in questo Paese, siamo tutti di memoria cortissima in certi casi.
Chi è dentro, esce spintonando chi vuole a tutti i costi entrare. Le porte non riescono a chiudersi, si perde tempo e volano le cattive parole e gli improperi. Mai come in Italia, il turpiloquio assume toni coloriti e accesi, si passa dal maledire tutti i morti della tua dinastia, a mettere in mezzo escrementi vari o l’essere figli di qualche meretrice di passata generazione. Qualcuno se la prende persino col Padre Eterno.
Dentro l’inferno in terra, nell’ora di punta. Entri e ti fanno avanzare a spintoni, s’inciampa nell’inevitabile trolley, mentre ti becchi in faccia lo zaino davanti. E’ così difficile sfilarlo e tenerlo in mano come una borsa, durante il tragitto?
Se invece la vettura non è pienissima, c’è l’accaparramento al sedile vuoto. E’ legge matematica, chi si siede, è sotto i vent’anni, tutti gli altri in piedi, soprattutto gli anziani traballanti. Il giovane si nasconde dietro la musica sparata dalle cuffie a tutto volume, forse è per questo che non s’alza, le sue funzioni mentali, sono state spappolate dalle onde sonore. Gioca sul cellulare e manda sms criptati, prima che si entri in galleria. Se lo fissi dritto negli occhi, ti ritorna uno sguardo ebete con una punta di strafottenza. Quello vicino urla, pronto? Pronto? Ci sei? E impreca perché siamo nel terzo mondo e i cellulari in vettura non funzionano.
Mors tua vita mea.
Quando si scende, bisogna essersi allenanti col personal trainer. Una corsa ad ostacoli, sbrigarsi a scendere, altrimenti rischi di rimanere metà dentro, metà fuori, scavalcare il trolley che taglia la strada rotolando, incurante dei feriti e dei caduti che lascia sul campo, evitare lo spintone di chi entra, mandarlo a quel paese, e arrancare verso la scala mobile.
Ci si può rimettere la vita, su una scala mobile, in una stazione affollata. Tieni la destra, disciplinato, tenendo il mancorrente ma c’è chi corre a piedi, col trolley che s’incastra sui tuoi piedi e impreca, perché non sei abbastanza a destra della scala, non ti resta che spalmarti sul muro. Ti ha fatto distrarre quel tipo del trolley e ti arriva la pestata sull’alluce dalla ragazzetta in tacchi a spillo, che corre da destra a sinistra e viceversa, tra parolacce irripetibili, mentre lo zaino le ondeggia sulle spalle.
Ce l’hai quasi fatta, basterebbe oltrepassare il tornello e sei fuori. Sbagliato! Nessuno bada a coloro che sono dietro e se non arretri un po’, ti prendi sul femore la barra di metallo mentre gira. Assicuro che il dolore è lancinante.
Era meglio prendere l’autobus?
No! Da sconsigliare, alla calca bisogna aggiungere la frenata sincopata, avanti, indietro, con scossone finale e strappo muscolare sulla spalla.
Si entra dalle porte laterali, si esce da quella centrale. Sbagliato! Si entra e si esce dove ti pare, tra i soliti spintoni e qui, c’è anche il gradino da scendere, mentre l’autista, a volte distratto, ti chiude la porta e braccio con borsa restano dentro.
Qualche volta, si distrae troppo col cellulare ma rischia di essere ripreso e immortalato su youtube.
La fermata multipla, intendo quella con più linee sulla stessa palina, la chiamano così in gergo tecnico. Una trappola per i poveri passeggeri. Arrivano quattro o cinque autobus insieme e che fa l’autista di quello dove dovresti salire? Si ferma a 50 metri dalla fermata, perché è in coda e non vuole riaprire le porte al punto giusto. Se c’è spazio corri e speri di acchiapparlo al volo, altrimenti tra una spallata e l’altra lo vedi tranquillamente passare a porte chiuse.
Era meglio allora prendere l’auto privata?
Questa è un’altra storia da narrare.

Questa opera è tutelata secondo le condizioni previste da questa licenza creativecommons

Il dito nell'occhio: Vizi italici e microscopiche virtù

2011-12-04T20:32:00.000+01:00

Dal medico

L’episodio si svolge davanti la porta dello studio del medico di famiglia. E’ ora di visita, controllo e ricontrollo l’orario scritto sulla targa avvitata nel legno. La porta è chiusa, ma dentro c’è una folla da stadio.
Suono e risuono, aspetto un po’, tra una scampanellata e l’altra, nulla. Alla fine la porta si apre di scatto, da sola,dopo tre minuti d’attesa. L’ha aperta il medico, con il pulsante elettrico, dalla sala visite. Entro e trovo un caos. Una decina di persone, parla a voce alta, alcuni discutono animatamente. Chiedo, nessuno poteva aprirmi? Dietro la benedetta porta, una signora, aspetta il suo turno, ma non ha allungato la mano. Se la prende con una seduta in sala d’attesa. E’ lei che mi ha detto di non aprire, gliel’avevo detto che forse dovevo.
L’altra la guarda male, lancia uno sguardo infuocato a me, il pomo della discordia, la maleducata che osa pretendere il servizio e spara, come un fucile carico, tutto il livore e la rabbia di una vita frustrata, mi piace pensare che il motivo fosse quello. Non siamo i portieri di nessuno. Se la porta è chiusa aspetta lì. La porta dovrebbe essere aperta. E che c’entro io, se quello che è uscito l’ha fatta chiudere? Poi riprende a vociare a lettere maiuscole, urla, invece di parlare. Racconta tutti i malanni suoi, del figlio e delle generazioni a venire. Siamo costretti ad ascoltarli, uno ad uno, come grani di rosario recitati. Tra un pater noster e un’Ave Maria, squilla il cellulare del n. 21. Ha detto lui di aver aver preso il 21 e così lo chiamerò. Lo squillo è un modo di dire, improvvisamente, sale come una marea acustica, tra le chiacchiere e il chiocciare di tutti i presenti.
La marcia trionfale dell’Aida, con quattro note pessime da telefonino. Sempre più alta e molesta. Pronto! Risponde scocciato il 21, mentre si fa silenzio. Le orecchie tese ad ascoltare, Lui a voce alta, sono dal medico, ho la macchina in doppia fila, speriamo non mi multino. Poi attacca a raccontare i fatti suoi, io li ometto ma lui non ci ha risparmiati.
Arriva la vecchietta ultraottantenne arrancando al braccio della badante. In italiano stentato la ragazza cerca di spiegare che la signora sta male, possiamo entrare per favore? Dieci teste si voltano di scatto. Una dice, va bene, se vuole può prendere il mio numero, ma è l’ultima arrivata.
Gli altri nove, chi si guarda la punta delle scarpe. Chi ha scovato improvvisamente un articolo culturale su Gente, chi sta mandando freneticamente sms al cellulare. Nessuno risponde. Per favore, signora stare male. Esce il medico, che era stato avvisato. Vi prego di scusarmi, la signora ha avuto un mancamento fatela passare. E la fai venire in studio? Silenzio, nessuno parla o protesta. La porta della sala visite si chiude. Iniziano le lagne. Non è giusto, fosse stato per me non sarebbe entrata. L’ho detto io che ci sono sempre i soliti furbi. Dice il 21, che ha finalmente chiuso la comunicazione telefonica. La prossima volta, svengo in studio ed entro subito, dice un’altra a voce alta. Perché non avete detto nulla prima? Chiedo io. Mi arriva il fulmine in piena fronte!
E’ il mio turno, aspetto che esca il tizio prima di me, il famoso 21. Mi alzo, e mi viene chiesto se ne ho per molto, magari se mi sbrigassi… La guardo e non favello, non cado nella trappola della scurrilità, ponderando rispondo, mi diverto tanto a stare lì dentro, ma cercherò di uscire prima per lei.
Questo dal medico di famiglia. Lo stesso in ospedale, in studi privati. Nel privato poi c’è il problema ricevuta fiscale. Il medico sa, perché ti ha dato l’appuntamento. Ti vuol prendere per sfinimento, pensa che non avrai il coraggio di sostenere il suo sguardo di rimprovero. Scusi dottore, vorrei la ricevuta. Scusi lei, ti dice con un tono di finta cortesia, l’avevo dimenticata. Te la compila lì davanti, scrivendo una lettera alla volta, a rallentatore, per evidenziare che te la sta facendo ma tu avresti anche potuto lasciar correre, che diamine!
Ti fa quasi sentire in colpa, sa è per il 730. Non risponde e te l’allunga. Fanno duecentocinquanta euro. Lo scrivo in lettere, come su un assegno, rendono di più.
E meno male che non ti ha trovato nulla. E meno male che non ha barattato la ricevuta, scontandoti il prezzo, della maggiorazione Iva.

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